if I was no longer queen.

Fazia tempo que sentira o gosto de estar no centro. O sabor doce e breve de todas as atenções a espreitar, esperar seu próximo passo, seu próximo jogo, sua próxima queda. E, nesse tempo, desconfortável no trono imaginário, conversava horas a fio com todos que nunca escutariam por estarem deveras preocupados em gritar seriedades. E que fossem secos, não importa, gritavam. Gritavam a assustar o silêncio. O silêncio sempre fora sua música preferida, de leveza insuportável. No espaço branco e taciturno, encaixava pequenas melodias de sonhos, que não caberiam em pautas desse reino ou de qualquer outro.

Ah, mas essas últimas horas. Mas essas últimas horas mudavam o compasso, pediam mais espaço. Os braços do sólio não mais eram apoios, faziam-se em clausura. O ar vazio cansava-se de preencher os espaços antes de chegar aos pulmões. E, pela primeira vez, ela experimentou a travessia por cima da lâmina que corta o que amamos do que odiamos. E odiou, e odiou, e odiou. O vazio, e o branco, e a falta, e o silêncio. E odiou seu trono, seu reino, seu título, seu centro. Levantou-se e maldisse o sangue, o sobrenome. Rasgou o vestido real, atirou fora a coroa. Desceu da solenidade pelos degraus à frente de seu assento e tropeçou nos próprios pés.

Ainda no chão, ponderava... e se simplesmente não levantasse? Se sumisse no rasteiro e nunca mais tivesse que ser vista, esperada. Se não tivesse que se levar a sério, se não mais condissesse ao que sempre fora, se nunca correspondesse ao que dela esperavam... Semi-acordada, reabriu sua fábrica de sonhos.


(continua...)